¡Oh, rutina!

Dicen algunos contables que, a fuerza de trabajar con los números,
se termina por cogerle cariño a unos y manía a otros (estupenda metáfora del matrimonio).
Servidor de ustedes no encuentra, sin embargo, inconvenientes a la hora de confesar que no entiende ni papa de contabilidad más allá de las clases recibidas en el instituto. Así como que tampoco se considera el paradigma de la excentricidad.
Otro asunto bien distinto, es que haga pequeñas diferencias al respecto: algo parecido me ocurre con el 31. El número 31. Sobre todo cuando va acompañado del mes 12.
Si pudiera, gustosamente lo transformaba en un 13. Un brillante 13 amarillo pintado sobre el lomo de un gato negro maullando bajo una escalera de madera desvencijada... Pero no puedo.
Hoy estoy abocado a su sabor a cava, a su olor a colonia "buena", a sus calzoncillos horteramente rojos y a su...
...alegría de polipiel. Hoy, esta noche, no hay Dios que me protega de sus 12 uvas, sus 1.356 abrazos post campanadas ni sus tan variados como irrealizables propósitos.
Yo, por más que lo intento, no le veo la gracia a tan nefasta fecha. Y me temo que no soy el único. Preguntadle, sino, a langostinos, cerdos, corderos, doradas, pollos y pulpos. ¡Preguntadles a ver qué les parece a ellos!. No os contestan,
¿verdad?, ¡eso es porque están todos muertos!. Muertos de aburrimiento como yo. Aunque en mitad del profundo tedio todavía lo reconozco y rectifico. Soy bastante rarito, sí; detesto el 31 de Diciembre con la furia de 7 elefantes adultos juntos. Pero tengo una buena razón para ello: semejante número, con su pompa y su felicidad, acentúa el olor a mierda que despide ese edificio que me he construido y al que he llamado vida. Entended, por tanto, que anhele la mediocridad de la rutina.

El Sietemesino
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