Para que no le supiera tan amarga, vertió la dosis letal en tres dedos de vino, removió cuidadosamente hasta hacerla desaparecer y, con terrible indiferencia, llevó la copa a su boca. Sin embargo, la mano del frustrado escritor aún se detuvo un instante. -¿Acaso no será cierto que las mejores letras todavía están por llegar?-. Se rascó pensativamente los huevos, hurgó en su nariz gigante como la de Karl Malden y clavando la vista en el calendario que le habían regalado en el banco: -¡Diablos, claro que están por venir las mejores!, ¡sobre todo las de esos cabrones!-, e hizo una mueca de asco al comprobar que el vino tampoco pudo endulzar el último trago.
El Sietemesino
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qué gran reflexión, muy bueno!!!
ResponderEliminarun saludo, sietemesino
Estamos en unos días donde parece que cualquier tiempo pasado fue mejor.
ResponderEliminarMuy bueno sietmesino!!!!! un beso y buen domingo!
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