Cero

Soy asfalto, soy elegía, soy estiércol...;

soy un latido vertical amortiguado por huesos,

vísceras y melancolía.

-

Un anhelo que va rebotando por las redondeadas

esquinas de la espiral tendida por tu ausencia,

una inmensa espiral que no es tan ancha

como para mezclarse con el trozo

de tierra que está en el sureste.

-

Ahora los minutos son hirvientes...

... gotas de agua

que acceden por mi uretra agujereando

los pulmones por los que escapa el hálito que,

sin mezclarse con tu saliva, sabe a ti;

quemante como el néctar femenino,

el paralítico paso del tiempo arrasa

a su paso con todo órgano.

-

No deja nada.

-

Toda canción que llena los días

señalados es Tajabone,

toda pintura un Grito,

toda literatura Cien Años de Soledad,
y los edificios forman parte

de un ejercito de hormigón que,

amenazante, se acerca más y más a mí

para contagiarme con las luces parpadeantes

que vomitan sus ojos de cristal.

-

Los Sábados, los Domingos;

esponjosas magdalenas bañadas

en amoniaco y putas de polígono

industrial en una ciudad sin rotondas,

sin fábricas, sin polígonos industriales...

habitada por seres asexuados

que salvan cualquier obstáculo para quemar

los tablones de color rosa
con Alma Hutch en el interior.

-

La resistencia de la violada,

la impotencia del descartado,

el llanto de una nueva vida,

el olor a vejez y a orina,

el cuello de la cebra bajo

los colmillos del tigre,

una camilla cubierta con una sábana,

la mosca temblorosa ante la presencia de la araña,

el pez coleteando en la bolsa de plástico,

el esperma sobre el colchón, la llave de un ataúd...,

-

Las mismas pupilas negras y nerviosas

que se inundan de amapolas cuando te ven miran,

solo ven ahora un enorme sol de de cuchillos

que se precipita inevitablemente hasta la presencia,

solo una presencia, que soy cuando el chasquido

de las ramas en este incendio enmudecen la boca,

tu boca, que algún día besaré con la boca mía. 

     

      El Sietemesino

      Foto (Google)